O Calimero e o tio da Bahia

Encontrei-os aqui, ao pé das minhas paragens. Tomamos café, no sítio do costume. Trocamos as palavras habituais. Conversas repetidas, sem grande interesse.
Anos atrás, os encontros com o tio da Bahia eram encontros felizes.
Momentos de alegria, de risada, de histórias engraçadas da Bahia, de S. Salvador, do vizinho Jorge Amado, do Pelô, da D. Canô, das outras mães de Santo, do Candomblê, de tanta coisa!
Agora os encontros com o tio da Bahia deixaram de ser encontros felizes.
O tio envelheceu e já não sabe contar as suas histórias.
Ele não deve sequer saber que contava histórias.
Está perdido na sua ausência.
Tem o olhar distante, despido de qualquer entusiasmo.
A velhice, no seu lado mais cruel, bateu-lhe à porta e entrou, à bruta, sem lhe pedir licença ou autorização.
Chegou sem se fazer anunciada, veio repentinamente, sem o preparar para tal.
Na mais profunda solidão de um português da Bahia que não casou, nem constituiu família.
Resta-lhe a bondade e a ternura do seu Calimero.