Homenagem às nossas estrelas

O fim de semana que se aproxima, é um fim de semana especial.
São dias para prestarmos homenagem aos que já partiram.
Pessoas amigas, familiares que nos acompanharam nesta vida e que já não estão entre nós.
Viraram estrelas que no céu brilham e nos iluminam.
A todas essas estrelas, presto aqui a minha homenagem.
Em especial, à minha mãe.

A Tristeza dos Anónimos

Alguns anónimos visitantes deste Blog comentam que o mesmo está a ficar mais triste.
Chegam, até, a fazer comentários pejorativos a tal respeito.

Ora, eu que não sou rapariga dada a tristezas nem a problemas, vejo-me na obrigação de prestar esclarecimentos, no sentido de informar, tais anónimos, de que sou pessoa alegre, bem disposta, de bem com a vida e muito grata a ela!

Acaso não gostem de ler coisas mais tristes (sim, porque para se ser alegre, temos que conhecer a tristeza), aconselho a visita a outro Blog.

Porque mais triste, do que ser triste, é a tristeza de comentários anónimos, infelizes.

Há fome em Portugal

Ontem à noite, desloquei-me à urgência do Hospital de Santo António, para visitar um amigo que foi lá parar sem querer.
Quando cheguei, achei estranho o número de pessoas que se encontrava abrigado, nas entradas das casas que ficam mesmo em frente ao Hospital.
É certo que chovia bastante, mas era noite, a rua não tem lojas ou outros espaços comerciais que justificassem o aglomerado. De resto, julgo que aquela é mais uma das ruas do Porto onde não vive ninguém.
Fui fazer a visita ao amigo contrariado.
Atravessei aqueles corredores inóspitos onde residentes e visitantes convivem diariamente, como se os dias, (sendo diferentes) fossem todos iguais.
A noite, na urgência, até estava calma e o meu amigo, no leito da marquesa, até me pareceu resignado à estada. Não era lá grande coisa, é certo, mas, ainda assim, é do melhor que se arranja para este tipo de ocasião.
Finda a visita e cumprido todo o ritual inerente, regresso ao carro e às pessoas que tinha visto à chegada e que me surpreenderam.
Elas continuavam na rua só que, desta vez, estavam numa longa fila.
Um amontoado de gente, em fila ordenada e civilizada, encostado à parede.
Gente indiferenciada, gente perfeitamente normal.
Gente que aguardava, educada e pacientemente, um prato de sopa!
O cenário lembrava os documentários do tempo da guerra.
As pessoas poderiam ser qualquer uma de nós!
Porque as pessoas que eu vi naquela fila, são iguais àquelas pessoas que passam por mim todos os dias. Se calhar, até são as mesmas.
E, não sendo as mesmas, são pessoas!
Pessoas que passam fome!
Em Portugal!

Nada de pouca vergonha!

Um casal muçulmano "moderno" prepara o casamento religioso. E visita um Mullah para pedir conselhos. No final, o Mullah pergunta se eles têm mais alguma dúvida.
O homem pergunta:
- Nós sabemos que é uma tradição no Islão os homens dançarem com homens e mulheres dançarem com mulheres. Mas na nossa festa de casamento, gostaríamos de sua permissão para que todos dancem juntos.
-Absolutamente, não ! - diz o Mullah - É imoral. Homens e mulheres sempre dançam separados.
- Então após a cerimónia eu não posso dançar nem com minha própria mulher?
- Não - respondeu o Mullah - É proibido pelo Islão.
- Está bem - diz o homem - E que tal sexo? Podemos finalmente fazer sexo?
- É claro! - responde o Mullah - Alá é Grande! No Islão, o sexo é bom dentro do casamento, para ter filhos!
- E quanto a posições diferentes? - pergunta o homem.
- Alá é Grande! Sem problemas! - diz o Mullah.
- Mulher por cima? - pergunta o homem.
- Claro! - diz o Mullah - Alá é Grande. Pode fazer!
De gatas?
- Claro! Alá é Grande!
- Na mesa da cozinha?
- Sim, sim! Alá é Grande!
- Posso fazê-lo, então, com as minhas quatro mulheres juntas, em colchões de borracha, alguns vibradores,um pote de mel e vídeos pornográficos?
-Claro que pode! Alá é Grande!
-Podemos fazer de pé?
- Nãããããão, isso é que não! DE MANEIRA NENHUMA! diz o Mullah.
- E porque não? pergunta o homem, surpreso.
- Porque vocês podem entusiasmar-se e começar a dançar...

Álvaro de Campos

O que há em mim é sobretudo cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas
Essas e o que faz falta nelas eternamente;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

O Calimero e o tio da Bahia

Encontrei-os aqui, ao pé das minhas paragens. Tomamos café, no sítio do costume. Trocamos as palavras habituais. Conversas repetidas, sem grande interesse.
Anos atrás, os encontros com o tio da Bahia eram encontros felizes.
Momentos de alegria, de risada, de histórias engraçadas da Bahia, de S. Salvador, do vizinho Jorge Amado, do Pelô, da D. Canô, das outras mães de Santo, do Candomblê, de tanta coisa!
Agora os encontros com o tio da Bahia deixaram de ser encontros felizes.
O tio envelheceu e já não sabe contar as suas histórias.
Ele não deve sequer saber que contava histórias.
Está perdido na sua ausência.
Tem o olhar distante, despido de qualquer entusiasmo.
A velhice, no seu lado mais cruel, bateu-lhe à porta e entrou, à bruta, sem lhe pedir licença ou autorização.
Chegou sem se fazer anunciada, veio repentinamente, sem o preparar para tal.
Na mais profunda solidão de um português da Bahia que não casou, nem constituiu família.
Resta-lhe a bondade e a ternura do seu Calimero.

Roy Liechtenstein

The Head of Barcelona

d.n. 27/Outubro/1923. NY.